Мой край родной, поэтами воспетый,

Ты – сотворенье чуда, пядь родной земли,

И красоту твою в палитрах разноцветных

Здесь переносят живописцы на холсты.

Те уголки, что с детства сердцу милы,

Опушку леса, в позолоте Красный Яр.

Здесь мы живем, здесь наши предки жили,

Для нас, потомков, сохранили этот дар.

И я пред ними, пусть земля им пухом,

Снимаю шляпу, низким им поклон.

Всю жизнь, трудясь, кропили землю потом,

Чтоб нам жилось спокойнее потом.

Здесь буйство чувств, гармония природы,

И в мрачный день тут на душе светло.

Засела мысль, хоть я не той породы,

 Решился тоже взяться за перо.

Здесь у Суры меня овеял музы ветер.

Я рад судьбе – живу в родном краю.

Я не совру, я точно буду честен,

Что дышится легко здесь, как в раю.

Мне гладь озер лесных ночами снится.

Луна и звезды в зеркале озер.

А по утрам туман слегка клубится,

В дали дымится тухнущий костер.

Окину взором милые просторы.

Какая ширь, какая тишина!

Душа полна, как в юности, задора,

Здесь по весне пьянею без вина.

А вдоль Суры леса стоят на страже,

Холмы левобережья, степная полоса…

Ну, где, скажи, найдешь природу краше?

Сравнима с ней лишь девичья краса.

Вот по весне природа пробудится,

Сура проснется, сбросив панцирь льда,

И в берегах чтоб больше не тесниться,

Выходит прогуляться по лугам.

Вот тут-то ей раздолье и стихия.

Вот мощь реки, хотя не молода.

Недаром раньше на себе суда носила,

Здесь доставалось даже бурлакам.

Но вот беда, река теряет силы,

Песок в тиски сжимает гибкий стан,

И в летний зной к воде склонились ивы,

Пытаясь как-то боль ее унять.

Как крик души, Сура зовет на помощь,

Она нужна ей так, как никогда,

Грозится встать ей в горле комом

Злосчастная песчаная коса.

Но все течет, все в мире преходяще.

Настанет день, когда поймут Мужи,

Что нужно жить не только настоящим,

Но и для будущего нужно послужить,

Чтоб не рыдать Земле навзрыд со стоном,

Чтоб не порвать связующую нить,

И чтоб потом нас поминали добрым словом,

Природу нужно, как святыню, сохранить.

Да чтоб к селу пути не зарастали,

Чтоб наслаждались чистым родничком,

И нам на радость дети подрастали,

И в жилах кровь всегда пусть бьет ключом.

Гордиться нужно родиною малой.

Здесь отчий дом, где вырос и живешь,

Нельзя забыть тех песен, спетых мамой,

О том, как в поле колосится рожь.