Я гостила у бабушки Герасимовой Марии Павловны. Холодным зимним вечером, сидя у тёплой печки, я перебирала старые письма и наткнулась на стёршиеся фронтовые письма-треугольники.

Тут в кухню вошла бабушка, и я попросила её рассказать мне о своей юности. Бабушка вздохнула, присела на стул, вытерла натруженные руки о передник и начала свой рассказ:

“Вся юность моя прошла в годы Великой Отечественной войны. Девятнадцатилетней белокурой девушкой я оказалась на фронте. Взяли меня радисткой. В мои обязанности входило передавать и принимать сообщения по радио. От меня зависели жизни сотен людей. Жили мы в заброшенных домах, где не было ни тепла, ни света. По ночам слышали, как взрываются заминированные мосты, дороги, свистят пули. Сначала было очень страшно, вздрагивали по каждому шороху, потом привыкли.

– Бабушка, а что такое война?

– Война – это слёзы, это голод. Люди всё отдавали за кусок хлеба или за ведёрко картошки. Война – это пожары, это несчётное множество раненых, убитых. Вот что такое война. Матери, увидев почтальона, выбегали на крыльцо с надеждой получить весточку от родных. Но она, к сожалению, не всегда была хорошей.

Тут зазвенел телефон. Бабушка неохотно встала и медленно вышла из комнаты.

Я подумала: “Как  хорошо, что я родилась в мирное время. И не дай нам бог испытать то, что испытали люди во время войны”.